domingo, 9 de septiembre de 2012

Perdida

No, señora, no está conmigo, está escondida en la bahía, devorada por los zancudos de septiembre resucitará al tercer día y multiplicará el vino de las botellas vacías y usted podrá mirar su renacer. Regresará cansada con los pies hinchados mitificando la peregrinación de Aztlán a Texcoco; pero volverá a sus misteriosas citas de media semana caminando con la sagacidad de Micaela deslizándose por los laderas de un torso cabalgando a pelo la pasión y bailará en calzones o desnuda como suele hacerlo cuando la invade la locura de vivir sin restricciones. Busque bien en los recovecos de su mochila escolar en los sueños dispersos de su almohada en el aroma de los restos de su café en el panfleto de la marcha de agosto busque, señora, busque en la fiebre del primer frente frío en las páginas subrayadas de sus libros en sus besos y en sus orgasmos en su risa y si la encuentra, antes que yo, no deje de avisarme.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

Jacalito

Mi padre construyó el jacal con maderas tropicales de la montaña trajo la palma real de las vegas de Treto y tejió un techo de esmeralda en una tarde amarillenta de noviembre Fui de la mano de mi madre y lo vi equilibrarse sobre el caballete, bajar por el horcón de enmedio y disfrutar los dulces de ajonjolí que preparó su mujer. Después lo vi sarpear barro en las olorosas paredes de barreta y las blanqueó con aguacal era un jacal alegre mi padre cantaba mi madre trajinaba silbando y había una ventana verde hacia el oriente por donde alguna vez se asomó un cometa esplendoroso. Y entre el colorido de las cartulinas recuerdo que reía pero también lloré, muchas veces, amedrentado por el terror de las noches estrelladas.

Luna

Ese poema debí haberlo escrito yo pero se me adelantó el poeta con esa prontitud de los que anhelan alcanzar la luna ¡la puta luna! de la que todos se enamoran de su luz que no le pertenece de su frialdad tan helada como un hielo: inodora, incolora, insípida ilusión vagando entre las páginas pusilánimes de los sabihondos del amor. Tú quieres alcanzarla y ver desde allá tu tierra, tu origen, pero yo te digo que allá la soledad tiene su imperio... es la vanidad de tu nostalgia la que te arrastra a la ausencia y ese poema que ni siquiera es mío. No, no es mío ese poema he pensado escribir mis versos en tu espalda pero tampoco es nuevo impulso alguien prostituyó también ese tatuaje con la lengua como el bebedor de tinto en el ombligo; no hay novedad que te sorprenda hay vértigo de versos reciclados hay suicidas lanzándose al vacío hay beatas ganándose un cielo inexistente un paraíso desierto y percudido por los sueños de los sueños de nuestra propia muerte. Y que conste te escribo desde la otra soledad la otra ausencia la otra maldición de los poetas moribundos la de la médula que habito en el ínfimo universo de mis cavilaciones.

domingo, 26 de agosto de 2012

DESATINO

El desatino me tiene arrinconado contra las cuerdas yo que vagué en el horizonte de los sueños sostengo mi entelequia como el andante de la cuerda floja. Aterido en la esquina de las desoladas aventuras un buitre me mira náusebundo sueñoso templando su paciencia ante el inminente fin. He dejado la risa en el cesto de la ropa sucia y enterré mi testamento en la arena donde caga el gato. Sigo andando de la mano de mi sombra pero ya no me muerde el deseo ni me pica la curiosidad. El fatalismo se adueñó de estas ruinas que se desmoronan al soplo de las páginas de un calendario. Y Dios firma el acta de mi defunción con el fastidio del burócrata del cielo.

lunes, 19 de marzo de 2012

EL BORRACHO BILL

Bill Morgan es un borracho
como tú y como nosotros que estamos aquí empinando el codo
tiene los ojos enrojecidos
se le subió el infierno y está gritando chingaderas
que nadie entiende
y yo lo miro indispuesto
con el peso de las horas venciendo mis párpados
Bill declama Stupid América
y a nadie le importa…
stupid America, see that
chicano
with a big knife
on his steady hand
he doesn’t want to knife you
he wants to sit on a bench
and carve christfigures
but you won’t let him.
Stupid America…
Bill escupe en la sonoridad de la sílaba pid
y América, la puta del Eternity, le da una bofetada
Bill, entre sollozos, sigue recitando:
hear that
chicano
shouting curses on the street
he is a poet
without paper and pencil
and since he cannot write
he will explode…

La foto de Susana

El mar
echado a tus espaldas
con la mansedumbre domada de una fiera;
su lomo azul es un horizonte amodorrado
tras el esplendor de tu figura.
Le robas una caricia
a la brisa del puerto
y repites la imagen cinematográfica
de una estrella mesándose el cabello
seduciendo al incógnito espectador
de esta postal que te mira atento
soñador
desquiciante
alucinado
loco
y que espera ¿qué espera?
Nada, tan solo despertar e inundarse del color de tu mirada.

DETERIORO

Leo en el silencio de una tarde
donde la lluvia es una débil amenaza.
En la terraza que construí para mis soledades
los versos de mis poetas amigos
aburren mi nostalgia.
Llegué a esta hora de la tarde
calvo y desdentado,
con la columna destrozada,
ilusionando una muerte decorosa
y el sol se apaga tras los tejados.

ESPEJISMO

La última vez llevabas un ramo de florecillas silvestres
espigadas
de pétalos minúsculos
y caminabas en los pasillos de tu escuela
como quien va en peregrinación
la flor en la flor
la flor en tu mano
y mis ojos mirándote pasar.